Стеклянное небо; замедлен полёт
Желтеющих сорванных листьев.
Их ветер набил в свой рыдающий рот,
И вскоре кровавою кистью

Рябины созревшей он будет плевать
В прохожих, уставших от лета.
Какие ещё мне придумать слова?
Какие ещё не допеты?

Какую ещё недосказанность ждать
От неба, шагнувшего в осень?
И снова твоё опоздавшее «да»
Заплаканный ветер уносит…