Мой город болен

Мой город болен, как и я, –
Дождливой, бледной хворью.
Как будто клякса ячменя
Горит под левой бровью.

Мой город болен – он ослеп,
Исчёркан серой пылью.
Витрин пустых стеклянный склеп
И призраков засилье.

Мой город болен – он оглох,
И кровь его всё жиже.
Готов издать последний вздох
Он под луною рыжей.

Мой город болен, колченог,
И всё в нём – зыбко, хлюпко.
Гнездовье зданий и дорог
Дрожит в тумане хрупком.

Мой город болен, как и мы –
И тьма его всё шире…
Дожить бы до седой зимы
В отглаженной квартире.

У нас ещё будет свой Питер

У нас ещё будет свой Питер –
Дурманящий, праздно-ленивый.
Медовые воды залива
И солнца закатного нити.

У нас ещё будет свой город,
Воспетый в мещанских романсах.
Тупою иглой декаданса
Зашит он и снова распорот.

И в брюхе его обнажённом –
Любовь, и тоска, и смятенье.
И длинные бледные тени –
В прыжке по ростральным колоннам.

И свежесть, и затхлость, и холод,
И рюмочных пульс беспрерывный.
И мы – сумасшедше наивны,
Что сможем играть в этот город.

Свой Питер у нас ещё будет –
Открыточный, чёрный, солёный.
Соборы, мосты и колонны,
И люди – смятенные люди…

Под ногами серая вода,
И в продрогшем небе тоже серо.
Только одинокая звезда
Всё ещё сгорает за портьерой.

Осень умирает старым псом,
Брошенным хозяйкою на даче.
В листопаде слышится псалом,
А в дожде – затихший лай собачий…