Апрель задумчив и, как девушка, пуглив.
Порой кокетлив, чаще – сумрачно-печален.
Глядит, прищурившись, глазами жёлтых спален,
Фонарной медью всё былое приглушив.

Апрель звенит пригоршней стареньких монет,
Не плачет, нет, – а если плачет, то украдкой.
Беги мой, друг. Беги немедля, без оглядки,
На этот странный, но такой знакомый свет.

Там будет жизнь, там будут новые мечты.
Апрель нас манит чем-то смутным, но желанным.
Пускай пустое всё – мираж и сон обманный…
Но вновь надеждой, словно спазмом, скован ты.