Весна, мой друг, отличный врачеватель, –
Особенно для слабых, скучных душ.
Мечтать о ней, как о чужой зарплате,
Со снегом вместе плакать, будто тушь

С бесцветных улиц чёрною дорожкой
Прольётся и засохнет, как зола;
Мечтать о ней – но нехотя, немножко,
Пока луна по-зимнему кругла, –

Паршиво. Чаще думай о хорошем
И, умоляю, не зови весну.
Чем больше лес снегами припорошен,
Чем дольше лёд вгрызается в сосну, –

Тем проще нам с тобою ждать и верить
В лиловой этой, звонкой белизне.
Тем проще будет пережить потери,
Которые считают по весне.

На площади огромной и пустой
Сегодня разобрали на запчасти
Рождественского дерева скелет.
И дух зимы совсем сошёл на нет.
Зима теперь другой, нечёткой масти –
Апрельской, что ли. Тускло-золотой.

Конфетный, пряный, чуть горчащий дух!
Прости, молю, за это святотатство.
За смерть зимы внутри самой зимы.
За то, что каждый год теряем мы
Тебя, забыв про пышное убранство
Твоих счастливых дней… Увы, протух

Хозяйки глупой праздничный пирог,
И грустен промежуточный итог.

“Вот вердикт мой: нет, Вы не больны.
Антидепрессанты тут бессильны.
Мой рецепт – уехать из страны,
Затеряться в гуще улиц пыльных,

Улиц бледно-жёлтых, как песок,
Выцветших под жирным южным солнцем.
Нет, Вы не больны. Но к Вам жесток
Холод, что к широтам нашим жмётся.

Витаминов острый дефицит,
Серость предрассветной остановки,
Снег, что белым саваном лежит, –
В общем, говорю Вам без издёвки:

Вас спасёт ленивый, сонный бриз,
Моря шум и запахи таверны.
Нет, не спорьте, это не каприз,
Это Вам пропишут и интерны.

Так, вернёмся к делу: вот закат,
Растворённый в васильковом море,
Вот вино, вот масло; циферблат
Спит на покосившемся соборе,

Словно толстый, равнодушный кот;
Впрочем, время – тот ещё растяпа…
Отвлеклись: смотрите, как к Вам льнёт
Пёс хозяйский с перебитой лапой.

Вам вот-вот на ужин подадут
Мягкого, как вата, осьминога,
А закат, разлитый там и тут,
Примет странный цвет единорога.

Нежность мяса, перечность вина,
Песня чёрной, словно ночь, цыганки…
Нет, Вы не больны: вам не до сна
От подъёмов грубых спозаранку.

Трижды нет! Клянусь, Вы не больны!
Вы, как все, отравлены морозом.
Мой рецепт – уехать из страны
Вопреки сомненьям и неврозам.

Что сидите? Сгорбились опять.
Мой совет вам, видно, не по нраву?”
“Нет, ну что вы; просто мне вставать
В полседьмого. В остальном Вы правы…”