Беседа с психиатром в разгар зимы

«Вот вердикт мой: нет, Вы не больны.
Антидепрессанты тут бессильны.
Мой рецепт — уехать из страны,
Затеряться в гуще улиц пыльных,

Улиц бледно-жёлтых, как песок,
Выцветших под жирным южным солнцем.
Нет, Вы не больны. Но к Вам жесток
Холод, что к широтам нашим жмётся.

Витаминов острый дефицит,
Серость предрассветной остановки,
Снег, что белым саваном лежит, —
В общем, говорю Вам без издёвки:

Вас спасёт ленивый, сонный бриз,
Моря шум и запахи таверны.
Нет, не спорьте, это не каприз,
Это Вам пропишут и интерны.

Так, вернёмся к делу: вот закат,
Растворённый в васильковом море,
Вот вино, вот масло; циферблат
Спит на покосившемся соборе,

Словно толстый, равнодушный кот;
Впрочем, время — тот ещё растяпа…
Отвлеклись: смотрите, как к Вам льнёт
Пёс хозяйский с перебитой лапой.

Вам вот-вот на ужин подадут
Мягкого, как вата, осьминога,
А закат, разлитый там и тут,
Примет странный цвет единорога.

Нежность мяса, перечность вина,
Песня чёрной, словно ночь, цыганки…
Нет, Вы не больны: вам не до сна
От подъёмов грубых спозаранку.

Трижды нет! Клянусь, Вы не больны!
Вы, как все, отравлены морозом.
Мой рецепт — уехать из страны
Вопреки сомненьям и неврозам.

Что сидите? Сгорбились опять.
Мой совет вам, видно, не по нраву?»
«Нет, ну что вы; просто мне вставать
В полседьмого. В остальном Вы правы…»