Разлиты лунные лучи по подоконнику
Как молоко.
Я мыслю о себе силлабо-тоникой,
И мне легко

В своей тотальной бесполётности:
Я не поэт.
Ни нерва, ни врождённой плотности,
Ни страсти нет.

И сбит размер, расквашен ритм:
Четырнадцать, двенадцать, десять.
Самой себе не запретишь,
Саму себя не взвесишь.