Я так хочу красивой быть!
Увы, не получается.
Не станет вдруг прекрасной слыть
Такая не красавица.

И стих мой мне под стать. Нелеп,
Не тянет на «красивого».
Цветеньем кошколапых верб,
Сиреневыми сливами,

И медью самых спелых груш,
И брызгами шампанского,
И болью, что смывает тушь,
И птицеликой маскою,

И вмиг разлившейся луной
(Точнее, расплескавшейся),
И исполинскую сосной,
С горою обвенчавшейся, –

Писать хотела о себе.
Увы, не получается.
К моей пришпилена судьбе
Вот эта «не красавица».

И стих мой некрасив совсем –
Он может быть, «красивенький».
В нём вал неизданных поэм
К ногам ползёт плешивенько.

В нём темнота моей души –
Пустяк. Ничто. Нелепица.
Волною грязной прошуршит
И крабом в палец вцепится…