***

Здесь, ездок, торопи коня.

М.И. Цветаева

«Не торопи коня, ездок.
Жемчужен лунный свет.
У ночи августовской срок
Совсем недолог, нет.

Она чрез час-другой умрёт,
Расплакавшись росой.
Остановись — и до ворот
Дойди пешком. Босой

И с непокрытой головой
Я выбегу к тебе.
Увы, завистливой молвой
Мой прежний дар к волшбе

Был исковеркан, осквернён,
Погублен, позабыт…
И с той поры коварный сон
Мне веки тяжелит.

Но это днём. А ночь — моя,
И я — её дитя.
О всём земном забыла я,
Бессмертье обретя.

Чем пахнет мёд, и как ручей
Весной, журча, поёт.
Как небо пачкает грачей
Стремительный полёт.

Как желтизну сухих полей
Взрывает красный мак,
И ветер в кронах тополей
Шумит — не помню как…

Приди в объятия мои,
Останься здесь навек.
Со мною вечность раздели,
Ведь смертен человек…».

И всадник в страхе тормошит
Уставшего коня,
Но шёпот вновь за ним летит,
Приманчиво звеня.